Les Belles Heures de Bruno Dewaele

A l'âge de dix-huit ans, quelques rencontres, de nature littéraire, mais aussi, et plus profondément sans doute, de personnes bien vivantes, m'ont ouvert les portes de l'ésotérisme. Le monde de l'astrologie, des guérisseuses, du chamanisme s'offrait à moi : je m'y avançais avec circonspection, mais néanmoins fermement, bien décidé à tirer au clair bien des mystères que j'eusse considérés naguère comme des balivernes. J'auscultais régulièrement le rayon ésotérisme de la librairie Arcanes (au joli nom prédestiné), rue Grande à Châteauroux, à la recherche de quelque perle qui me conduirait vers la Révélation définitive. Or, aujourd'hui, si je suis toujours fidèle à ce temple de l'imprimé, je ne jette souvent plus qu'un vague coup d'oeil à ce même rayon qui enflammait mon imagination. C'est que je suis revenu à la littérature, vers les auteurs qui ne vous promettent pas de lever le voile sur une dimension supérieure de la réalité et qui bien au contraire ne font qu'approfondir le mystère de l'existence. Revenu à la poésie qui ouvre des passages à la dérobée sur un ailleurs qui n'est peut-être que l'autre face de notre présence ici-bas. Cela reviendrait-il à dire que mon engouement de jeunesse était pur gâchis et perte de temps ? Je ne le pense pourtant pas : cela m'aide  à comprendre certaines personnes qui empruntent à leur tour ce chemin, avec enthousiasme et naïveté la plupart du temps ; cela m'a donné le goût de chercher du sens au-delà des apparences ; cela m'a constitué un trésor de mémoire, mythes, symboles, légendes dont ma méditation d'aujourd'hui est alimentée souterrainement.

Et j'aime que des livres a priori éloignés de tout discours ésotérique se chargent d'une résonance singulière. Dernier exemple en date : le livre de Bruno Dewaele, Les Belles Heures, publié aux Editions Invenit  à l'occasion d'une exposition présentée au Musée-Hôtel Bertrand  du 14 février au 4 octobre 2009 (cela fait donc un an tout juste). Exposition qui se voulait en même temps hommage à un des grands défenseurs de la culture en Berry, Jean-François Cazala :

"Après son exposition à La Piscine de Roubaix, ce photographe nordiste de 51 ans souhaitait présenter ses photos au musée Bertrand comme s’il avait voulu les montrer au « grand Cazala ». Il lui dédicace à sa façon une centaine de clichés qu’il a réalisés dans les friches industrielles et les paysages du Nord et du Berry, l’œil sans cesse à la recherche d’une vie, d’une histoire au cœur des surfaces abandonnées. Ses photos font apparaitre d’étonnantes formes révélées par les lézardes, grains, taches, enduits, contorsions de la pierre ou du métal, ondulation des eaux...

L’architecture et la nature se font anatomie et les matières deviennent peau.

Des œuvres contemporaines qui résonnent comme des témoignages du passé et qui s’inscrivent dans la lignée de l’art qu’aimait défendre Jean-François Cazala."

Le livre rassemble donc les clichés de cette exposition que je regrette maintenant de ne pas avoir vue quand cela était possible (je m'explique mal cette incuriosité qui ne m'est pas naturelle d'autant plus que je me souviens bien d'avoir été intrigué par la sorte de menhir lumineux qui en faisait l'affiche). Le principe de composition mérite attention : il est construit sur le modèle du tracé régulateur de Villard de Honnecourt. Tracé qui avait déjà été utilisé par les frères de Limbourg, pour les Très Riches heures du Duc de Berry et que l'éditeur justifie ainsi : "Nous laisserons au lecteur le plaisir de comprendre le tracé de Villard ; disons simplement  qu'il établit les proportions des marges du livre, en cherchant un rapport harmonieux entre vide et plein. Par les croisements des petites et grands diagonales, et leur projection sur les bords supérieurs de la page, il dessine un rectangle d' empagement qui laisse apparaître de larges marges extérieures.

Ce tracé, comme d'autres  en vigueur à cette époque, vise à ordonner. En serrant le texte et l'image vers le centre, il protège des bords. Précaution tout autant physique que spirituelle, tant les bords du livre sont comme les bords du monde."

Cette référence à un tracé médiéval ne doit pas faire illusion : le livre n'est pas un catalogue de belles vues du patrimoine berrichon, même si, ici et là, affleurent fresques et traces d'enluminures, salles ogivales  et statues hiératiques. Place est largement faite au contemporain (l'ouvrage s'ouvre sur le chantier d'Equinoxe, la grande salle de spectacles de la ville), aux friches, à la déréliction de bâtiments autrefois fastueux, à la mélancolie de paysages hivernaux saturés d'humidité et de solitude. Dans un des petits textes-citations qui jalonnent le livre, Bergman prononce un éloge appuyé du cinéaste Andreï Tarkovski, et c'est là, on le sent bien, une des influences majeures de Bruno Dewaele. On songe, à se promener à travers ces étendues désolées de taillis et d'étangs, branches nues et brouillards, eaux serpentines et murs lépreux, à la Zone du Stalker.

 

La seule représentation de l'auteur, on la trouve à la fin du livre, avec une photographie de Philip Bernard que je me permets de reproduire ici pour les besoins de l'explication : Bruno Dewaele est pendu par un pied, une jambe repliée et les mains dans le dos. La citation de Jacques Darras placée en regard (Ils aimaient la photographie parce qu'elle photographie l'envers des choses),ne donne pas la clé de l'image : il s'agit en fait d'un décalque de la lame XII du Tarot de Marseille, le Pendu.

De la signification de ce choix, je ne débattrai pas ici. La dernière image du livre est le labyrinthe de Chartres. Sans plus de commentaires. L'artiste est encore en quête.

Echo troublant à ces Belles Heures, un passage d'un court roman emprunté en même temps à la médiathèque et lu le jour même où je débutai cet article, Les aimants de Jean-Marc Parisis : "Ava était sortie d'elle-même pour composer cette oeuvre-là. Un ouvrage de broderie, un livre d'heures, une stèle pour un ami disparu. Elle avait mis une main dans l'au-delà."(Je souligne).

 

Saint Marcel et Dionysos

Les légendes des deux saints Marcel, le parisien et le berrichon, sont dissemblables sous bien des aspects, cependant on a vu qu'elles possèdent au moins un point commun : le miracle renouvelé des noces de Cana, avec la transformation de l'eau en vin. Un miracle dont on ne perçoit guère la nécessité au vu des événements qui suivront. Aucune relation directe, aucune causalité ne semblent pouvoir être établies. Cependant, cette récurrence interroge et me conduit à faire une hypothèse : une autre divinité se cache là-dessous, par-delà l'allure christologique relevée par Jacques le Goff.

Et c'est rien moins que le pape lui-même, Joseph Ratzinger - Benoît XVI, qui nous donne la réponse. Dans un passage de son livre Jésus de Nazareth, cité par Philippe Sollers dans Guerres secrètes : "La recherche en histoire des religions évoque volontiers, comme pendant préchrétien de l'histoire de Cana, le mythe de Dionysos, du dieu qui aurait découvert la vigne et qui passe également pour avoir transformé l'eau en vin, un événement mythique qui a été célébré de façon liturgique.(...)Comme [...] Le Seigneur a donné le pain et le vin comme les supports de la Nouvelle Alliance, il n’est certes pas interdit de penser [...] et de voir transparaître dans l’histoire de Cana le mystère du Logos et de sa liturgie cosmique, dans laquelle le mythe de Dionysos est complètement transformé tout en étant conduit à sa vérité cachée. »¹

Autrement dit, l'hagiographie témoignerait d'une évangélisation consistant à se substituer à un culte dionysiaque. Marcel, vicaire du Christ, incarne cette nouvelle figure autour de laquelle se constituera la communauté chrétienne. Il emprunte néanmoins à son modèle antique quelques traits bien caractéristiques. Je m'explique : ce n'est certainement pas un hasard si Marcel, le Marcel d'Argenton, est décrit comme un adolescent de quinze ans. En effet, Dionysos, est souvent représenté en jeune garçon, c'est à cet âge que commencent ses ennuis avec Héra : "Devenu adolescent, Dionysos est, à son tour, victime d’Héra qui le frappe de mania. Sauvé par Rhéa, sa grand-mère paternelle, Dionysos entame alors un long vagabondage, ayant des difficultés à se faire accepter dans toutes les cités où il aborde. Venu d’ailleurs, il est considéré comme un dieu dangereux qui apporte, en même temps que la vigne, ivresse et désordre."

 

Dionysos jeune couronné de lierre et de sarments de vigne, tenant un thyrse (disparu) dans la main gauche et un canthare dans la main droite. Marbre de Luni avec des traces de dorure, œuvre romaine du IIe siècle ap. J.-C. Provenance : sanctuaire du Janicule.© Marie-Lan Nguyen / Wikimedia Commons

Et souvenons-nous que le préteur de la ville qui livre Marcel au supplice se nomme Héracle, un nom bien proche de celui d'Héra. Enfin, je me suis longtemps demandé pourquoi Marcel était secondé d'Anastase. Quel sens donner à ce compagnonnage ? Or, le mot est grec et signifie tout simplement résurrection (anastasis).L'église du Saint-Sépulcre de Jérusalem est aussi la Basilique de la Résurrection (en grec : Ναός της Αναστάσεως). Que saint Anastase périsse à Saint-Marcel, sur l'axe équinoxial de Neuvy Saint-Sépulchre, est pleinement justifié symboliquement.

Dionysos lui-même est déjà un ressuscité : sa mère Sémélé étant morte foudroyée pour avoir contemplé Zeus, son divin amant, au grand jour, celui-ci extrait l'enfant du ventre maternel et le coud dans sa cuisse. Le voici donc deux fois né. Dans  une version orphique du mythe élaborée sans doute dès le VIe siècle, Dionysos enfant est démembré, bouilli et rôti par les Titans puis reconstitué et ramené à la vie. Notons encore que sa tante est Ino, qui n'est autre que Leucothéa, la déesse blanche."Or Ino-Leucothéa, écrit Corinne Bonnet, entretient avec Dionysos un rapport très étroit. Elle est la nourrice par excellence du jeune dieu et fut donc considérée, dès l'Antiquité, comme le prototype et le modèle de la Ménade frappée par la mania. Elle était logiquement mêlée à certains rites d'initiation qui marquaient l'entrée des jeunes garçons dans la puberté et Théocrite l'associe explicitement aux orgia de Dionysos."

Revenons maintenant à la légende : Marcel martyrisé obtient tout de même de ses persécuteurs d'être conduit à l'entrée du sanctuaire. Là, il ordonne à Apollon de sortir, ce que fait celui-ci, comme un diable tonnant et fumant, disparaissant dans un nuage de soufre. Ici seraient donc confrontés Apollon et Dionysos, autrement dit les deux forces fondamentales que Nietzsche désigne comme sources de l'art et de la tragédie grecque. Opposition à son tour dépassée par l'advenue du christianisme, ce qui fait écrire à René Girard, dans Achever Clausewitz, que « Nietzsche n’a pas voulu voir que le Christ avait pris, une fois pour toutes, la place de Dionysos, à la fois assumé et transformé l’héritage grec. »

Qu'en un seul lieu - ce Saint-Marcel héritier de l'antique Argentomagus, fiché sur l'axe de tous les commencements, sur cette flèche vernale du premier temps de l'année -, se conjuguent autant de valeurs et de figures à la fois archaïques et toujours contemporaines, ne laisse pas de m'émerveiller.